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Pierdo

Pierdo la perspectiva. Recorro kilómetros montada en un coche gris y llego a hospitales donde la gente llora porque todo el mundo en aquella habitación estaba muerto. Pierdo la perspectiva.

Me preocupa no llegar a un concierto. ¿Qué haré con la entrada?. ¿me dará tiempo si tengo un directo por la noche?. Y en aquella habitación había 6 personas muertas.

Busco la empatía debajo del asiento del coche pero solo encuentro un boli azul y pastillas para el dolor de cabeza.

Hago el directo para el informativo de la noche y salimos de aquel aparcamiento de hospital frío. En el camino no hablamos. 

Llego a casa después de una jornada laboral, preguntas, partes médicos, imágenes, familiares que lloran y salas de espera. Cinco horas extra. Pierdo la perspectiva.

Hago las cosas que hace la gente que tiene una vida normal. No viene a cuento. Después duermo. Unas horas más tarde me despierto sin entender qué pasa. Un nudo de angustia me aprieta en el estómago.

Todo está oscuro, todo está en silencio. Cierro los ojos. Recupero la perspectiva. Si hay angustia es que sigo aquí de alguna manera. Si hay angustia es que sigo teniendo cosas bonitas.

Emi

 

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